Maritza Luza Castillo, Perù

Lenguaje al Desnudo Resulta increíble andar por la vida impávido, sumido en las direcciones de la conciencia indefinida. La única herramienta que otorga la conciencia es su futura memoria La mayoría de seres humanos, llevamos una existencia tranquila, anónima mientras transitamos por el mundo. Pero no por eso disminuye la importancia de la huella que podemos dejar, pues hay gente que tendrá en buena estima nuestros principios, mas no nuestros talentos. Son personas que sostienen una existencia común, miope. Mas, la singularidad dentro de la comunidad esta a la vuelta de la esquina, cuando uno se siente abrumado frente grito de ayuda prorrumpido una pared parlante.             El lenguaje al desnudo, frente a la naturaleza muerta, el talento en las manos, abriendo la misma profundidad de la pluma de Shakespeare. Letras idénticas, operación abstracta donde la desesperación se dibuja con un lenguaje propio, a veces afónico pero perfecto, arrojando al viento los golpes del vientre, tallados en la flagelación de la batalla.             Murales que arden en alaridos y empiezan a morir cuando los azota la desolación polvorienta de la indiferencia. Son, una voz de súplica que arroja un torrente de mensajes a fin de expandir su luz vulnerable. Cuadros inspirados en seres mágicos, elfos, duendes,  vertebrados por artistas del spray callejero, mal llamado grafiti. Una pared en blanco, es una invitación tácita a imprimirle la caricia con el arma del talento plástico. Estos seres de carne y hueso en su infinita necesidad de comunicar, sostienen el cortejo con la devoción de un ritual y estampa el recado suburbano con un sentimiento de ilegalidad en ello. La osadía forma parte de una propuesta que incluye expresión, y estilo de vida. Expresión sobre un entorno urbano, pese a no ser legal empieza a rendirse hasta en las más rigurosas autoridades. La cultura colectiva, es una práctica, síu generis con raíces norteamericanas donde se unen grupos artísticos y con buenos ojos todos pintan a la vez. Sé autonombraron “Crews”, alcanzando una repercusión insospechada capaz de traspasar las fronteras idiomáticas y formalmente culturales. Aunque no sean demasiado los que reparen en ella, los tiempos han logrado demostrar las habilidades diferentes que poseen sus artistas, capaces de integrarse y desempeñarse con absoluta eficiencia en diversos segmentos una misma idea, en apenas unas cuantas horas La producción indiscriminada de las obras rugen protestas, reparos, y critican el sistema y las falencias del mismo. Es una pena que el 40% de los injustamente denominados “Grafiteros” sean estudiantes de la única  escuela de Arte en Lima, que ostenta el título de “Bellas Artes”. Cumple su función, aporta pese a los malabares de una pésima administración, los principios necesarios de  creación, agallas, talento y las ganas para plasmar su obra y hacerla hablar por los que no tienen voz en todos los rincones capitalinos. El color y la fantasía han tomado los muros por asalto. En especial, de los barrios más populosos y justificado sus estudios ha generado un efecto multiplicador entre sus cientos de adeptos. Discípulos que paralelamente marcan sus propios códigos e instauran mitos  de sus caídos en guerra. Así, se da el caso de lápidas en la calle con pinturas de pandilleros muertos en peleas de bandas y éstas son veneradas como si se tratase de un santo. Pintar a un amigo fallecido es un juego de sentimientos y miradas festejando las sombras que gritan. El trazado de las palabras  que aúllan, es el perfil de la lírica del desempleo, aquello que el lenguaje oral no puede articular, una lata de spray obedece el deseo indómito del espíritu inquieto y a puño manchado apaga el rumor del mundo de afuera con el lenguaje y los ojos de adentro

mirta roncarolo, argentina

GOTAS DE ... VIDA Como dos gotas de agua Laten con su propio ritmo Cada una viaja De la tierra al cielo Por diferentes caminos   Vuelven al suelo Otra vez separados El viento las acerca Y se reúnen en la misma vegetación   Cayeron juntas Y ahora por un instante Son sólo una en el universo Brillantes palpitan La evaporación de sus cuerpos   Se confunden en una Enorme nube Siguen juntas y piensan Que será por siempre Pero vuelven a caer Ahora multiplicadas En una lluvia                         Tierna                         Dulce                         Apacible

carlos vazquez cruz comenta poesia de alfredo villanueva collado

María Ester Robles Canta Danzas.   Hija de puta, maricona isla. Cómo me destruye su belleza.   Cómo me destruye su obscena historia. No puedo desprenderme de su lastre.   La confronto en una voz color de espuma profunda, como la firma de un navajazo.   Una firma de sangre sobre la piel transida. No, no, no, tus dedos carimbos queman.   Ay de mi isla., mi isla, para siempre perdida en post modernos pozos sépticos.   En ensayitos que no bregan, y pajas cómicas, novelas de travestís hieráticas.   Isla que implacable me arranca de la ingle la identidad que aún retengo encojonado.   Ay de aquel pueblo, donde amaron los niños, escondido, en  lluvia de compasivas lianas,   de la super carretera que lo menosprecia para que languidezca en su margen, violado   por los Walgreens,  Burger Kings,  Wendys que ahora conforman la multicultura.   Isla mía, mía, como la muerte, inevitable;   interminable orgía la desesperanza.   Excremento flotante, rumor sonoro de las tripas desdeñosas del Imperio.   Alfredo Villanueva Collado 25.06.07     Comentario Carlos Vázquez Cruz María Ester Robles canta danzas es una pública intimidad (valiéndome del título del libro de Carmen Zeta).  Los referentes del autor en cuanto a diversas disciplinas (sobre todo, música y literatura) convergen y, en ocasiones, se encuentran en dualidades que manifiestan bien reiteración (para recalcar el esfuerzo expresivo de la voz), bien contraposición de ideas.  El tropo de la mujer isla “canta claro” en: “Hija de puta, maricona isla… / La confronto en una voz color de espuma” (la voz nos remite a su dueña, cuyo nombre domina tres quintas partes del título).  Una relación casi simbiótica se presume entre belleza y obscenidad histórica en: “Cómo me destruye su belleza. / Cómo me destruye su obscena historia”.  Por lo tanto, resulta comprensible que a la voz poética le sea imposible desprenderse del lastre que caracteriza la realidad de Puerto Rico; la misma que estampa en el poeta su historicidad biológica. Dos estrofas dedicadas a la voz, preparan el ambiente: “La confronto en una voz color de espuma / profunda, como la firma de un navajazo. / Una firma de sangre sobre la piel transida. / No, no, no, tus dedos carimbos me queman.”.  En esos cuatro versos, aunque espuma alude al blanquecino alboroto de olas, ¿por qué resaltar el color y obviar la efervescencia?  Porque esta última, el agite espumoso y turbulento, es el poema mismo.  Las canciones transportadas por la voz de la cantante, han bajado la luna, han subido la marea en el alma del hablante.  Por ello, la profundidad y la herida: la onda sonora que estampa su mortal rúbrica en la piel de quien escucha… la danza No me toques, de Juan Morel Campos, o las marcas históricas de esclavitud y opresión clasista en Puerto Rico. Continúa la pieza musical/poética con dos estrofas que apelan a la realidad literaria-académica actual de Puerto Rico: “Ay de mi isla, mi isla, para siempre / perdida en post modernos pozos sépticos. / En ensayitos que no bregan, y pajas cómicas, / novelas de travestís hieráticas”.  Para no olvidar el fenómeno musical, el lamento borincano del poeta se une al debate posmoderno en que, a su parecer, “se bate la misma mierda” (aún se analiza si la mierda batida es “la misma”; por lo cual la posmodernidad durará un poco más: se ha hecho cargo de la investigación).  La degradación del juicio valorativo del hablante, hace su agosto hacia obras contemporáneas de la literatura puertorriqueña: con el diminutivo ensayitos para El arte de bregar, de Arcadio Díaz Quiñones; con pajas para comunicar que La raza cómica da fe de la masturbación mental de Rubén Ríos Ávila, y, con novelas de travestís hieráticas, la voz lírica sintetiza su creencia de que Mayra Santos-Febres, lejos de hacer un favor a la comunidad gay con Sirena Selena, vestida de pena, ha transgredido la realidad del ambiente que expone, y ha demostrado su poco entendimiento del mismo. El complejo de castración aparece en “Isla que implacable me arranca de la ingle / la identidad que aún retengo encojonado.”.  Como seres sexuados, se asigna el nombre como identidad para que cada cual responda a su fenotipo.  Por ende, en la relación femenina-masculino en Isla-yo [retengo], invierte los valores patriarcales del poder.  El ser se descubre víctima de su país, que lo anula; se manifiesta impotente ante la realidad desagradable de éste, y se revela en la desolación como un contenedor de ira (sólo conserva su nombre como una consecuencia del sexo).  Vale apuntar la nota ideológica machista del hablante al conceptuar (aunque se entiende como símbolo) los genitales masculinos como la morada del poder. “Ay de aquel pueblo, donde amaron los niños, / escondido, en lluvia de compasivas lianas, / de la super carretera que lo menosprecia / para que languidezca en su margen, violado / por los Walgreens, Burger Kings, Wendys / que ahora conforman la multicultura.”  Éste, el segundo de los ayes, ocupa tres estrofas que cuestionan el progreso.  Existe una añoranza por la época pretérita rural, pero no una fijación.  Se recuerda el tiempo en que la vida de las personas implicaba contacto con la naturaleza, mas existe la certeza de que ese tiempo no regresará.  Se sugiere el final de aquellos locus amoenus que han sido sustituidos por la invasión americana.  Las farmacéuticas y las farmacias aplastaron la medicina natural.  Los fast foods han convertido comer en otra de las prisas inherentes a la cotidianidad capitalista, como si creer que “el tiempo es oro” tradujera la alimentación en una pérdida de tiempo.  A ello podríamos añadir las aceras, los estacionamientos, los edificios abandonados y los complejos de vivienda…  trademarks del desarrollo que, gradualmente, transforma a Puerto Rico en un “100 X 35” de asfalto y concreto.  [NOTA: El complejo insular ha determinado que el tamaño de la Isla es mayor que eso.  Fuentes de entero crédito garantizan que existen esperanzas de que haya sobrepasado las medidas de otras islas que la superaban en extensión territorial.] Como en Verde luz, la voz poética evoca la patria en los versos “Isla mía, mía, como la muerte, inevitable; / interminable orgía la desesperanza.”.  Ya carente de la identidad que le daba su sexo, como se advirtió anteriormente, se llama a la nación como pertenencia en una eterna circunstancia de odio-amor según el tránsito emocional de la voz en esta pieza lírica.  Así como belleza y obscenidad histórica establecían sinonimia, Isla y muerte aseguran al hablante que bien su vuelta a Puerto Rico lo llevará a morir, bien el deceso lo conducirá de regreso a la tierra natal. Quizás, debido a esto, la desesperanza es una orgía interminable, como declara el poeta.  Se nutre y alimenta su coraje de manera incesante con la situación actual de Isla, copula hasta la saciedad con ella y sus desgracias, pero lleva, en el fondo, la convicción de que nada cambiará.  La voz poética rescata los versos de Bécquer: “Cendal flotante de leve bruma / rizada cinta de blanca espuma / rumor sonoro de arpa de oro…”, musicalizados, y los altera con una nota rencorosa y despectiva: “Excremento flotante, rumor sonoro / de las tripas desdeñosas del Imperio.”.  Tales líneas han destrozado el imaginario tropical de la isla que duerme en la superficie del mar, del compás rumoroso del oleaje y la agradable música de cuerdas.  Además de la denuncia evidente, en estas palabras gravita un tono algo sombrío, matizado de profecía (lo cual retrotrae la definición de poeta como vate o ser que vaticina, adivina, predice).  Dicho de otra manera, si las cuerdas del arpa son los intestinos del Imperio, y la Isla es excremento, pronto será expulsada.  Sin embargo, aunque la descolonización representa felicidad para unos, tristeza para otros, discurrir en torno a este asunto, significa entrar en otra historia. Si este poema de Alfredo Villanueva-Collado representa lo que pueden lograr la voz de una buena cantante y la identidad musical de un país, María Ester Robles debe seguir cantando danzas.

jorge monteleone, sobre "naufragio" de gustavo lespada

En la poesía de Gustavo Lespada, la palabra naufraga en la ausencia, como si estuviese destinada a las ínsulas extrañas de las formas vacantes: asume la condición de los detritus, los restos que deja lo huido, las ponzoñas de los días letales, las excrecencias, el contorno ardiente de todas las heridas. La palabra que naufraga parece nacer en las decepciones o en la carencia, iniciarse cuando el habla sólo abre el camino oscuro de la falta. Su lugar propicio es el eco, o la resonancia, o la plegaria sin dios, o el juramento de amor donde los cuerpos han desertado. Ella habita allí, en ese no lugar perfecto: en el  silencio, en lo no dicho, en lo inefable. La palabra a la intemperie vive un habitar sin hábito / un morar / sin morada. La palabra que naufraga acaso halló en Auschwitz su insuperado abismo de sentido –como explora el poema que se halla en el oscuro centro de este libro, donde Primo Levi habla de nuevo. Cuando esa palabra es pronunciada en un vacío absoluto de sentido puede hallar su libertad: engendrar el inaudito vocablo que falta o un nuevo lenguaje áspero para nombrar el eje secreto de un mundo demolido. En el naufragio de la palabra, en su duelo, en su agotado tiempo, en la derrota y la pérdida, sólo es posible la poesía: ella nombra lo innombrable cuando alguien arraigado en el polvo / hacia la nube / erguido, canta todavía.                                                                                                                Jorge Monteleone

de alvaro ojeda, sobre "naufragios" de gustavo lespada

Reseña: Una ocupación peligrosa   En el Río de la Plata entre 2000 y  2004 se sucedieron –y la enumeración es fatalmente incompleta- fines de siglo, crisis bancarias, corralitos, huidas en helicóptero, permanencias insólitas, regresos inesperados y de los otros, saqueos, alianzas increíbles de fugaz duración, alianzas fugaces de increíble duración y dolor, profundo, asqueante, ingrávido dolor, colgado del canal Bloomberg o de Crónica TV y sus titulares con marcha circense. Un poeta, o sea, un individuo que practica la peligrosa ocupación de las palabras, escribe un poemario. Algo similar había hecho Julio Cortázar, también en la orilla argentina del Río de la Plata, cuando empezó a escribir su monumental ensayo sobre el poeta romántico inglés John Keats: alejarse del mundo aparentemente, intentando connotarlo con palabras. El resultado no es una veladura de la escenografía, en este caso el río encrespado casi siempre, casi siempre barroso, el resultado es una sublimación del horror y de la poesía como registro, porque la poesía ha expresado todo o casi todo desde que el hombre la eligió como primer vehículo expresivo. Pero volvamos al poeta practicante. Se llama Gustavo Lespada y es uruguayo aunque reside en Argentina desde hace muchos años. Ha escrito ya dos libros de poesía (Naufragio e Hilo de Ariadna) y otro de ensayos (Esa promiscua escritura), es profesor, y le ha tocado en suerte esta región a la que intenta entender desde su poética de registro aleatorio –el poema que abre el libro, Naufragio a dúo, es una especie de homenaje y paráfrasis a la tirada de dados mallarmeana) y acumulación dolorosa. También es un poeta amatorio, también es un poeta político, también es un poeta de otros poetas con los que habla y se comunica y entrelaza sus versos. Es todo eso, y es un conciso poeta de artes poéticas permanentes, como para que el lector no olvide de qué se trata su poesía y aliente en ella, se dé aliento y lo tome, porque el poemario se denomina Naufragio y está escrito entre esas dos cifras antes enunciadas y eso ya vale como definición. Como es poeta no utiliza gratuitamente el singular, naufraga él, da testimonio de su naufragio y así, elusivamente asomarán toda las sustancias habituales en un desastre colectivo. A modo de ejemplo su poema La mano y la basura lo resume: “en la bolsa se mezclan/palomas de manzana que rozaran/las bocas con la caca del perro con/la yerba de ayer y unos escritos viejos/tachados, corregidos, pedazos de pan duro/hojas de diario, cáscaras de huevos algunos/cientos miles de granos de arroz y trozos/de lechuga oleaginosa al fondo una botella/vacía entre cartones con la borra/confunde colillas con fideos/y los restos de un pollo/en mortaja de nylon:/vestigios del hartazgo, testigos/de doméstica opulencia”. El eje del poema está en ese verbo casi impersonal, casi al descuido, “confunde” señal enviada a sí mismo en el acto de la escritura y a los otros en la certeza de la empatía, en este siglo, en este cruce de orillas, en esta terca necedad que el poeta denuncia.   Álvaro Ojeda – para el Semanario Brecha, Montevideo, Uruguay.   Naufragio, Gustavo Lespada Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 2005, 97 páginas

gustavo lespada, argentina

no es mi vida es como si me golpearan con ella.                                        Fernando Pessoa no es dolor, es el buitre clavado en mi garganta agua sin boca agua desbocada un juguete sin niño                            tirado en el piso o la fotografía que te recuerda aquella vez que me reconociste                            con un aire de patria entre extranjeros.   no es dolor, sino nadie ese que no soy yo que regresa exprimiendo recuerdos a oxidarte la risa a descabezar muñecas con implacable corte ante el espejo el tajo que hace del uno el dos.   no es dolor, es el filo hundiéndose en la carne la orfandad la deriva sin puerto sin astrolabio sin timón ni estrella. jirones de mortaja o telarañas que apresan el silencio de la tarde                 irremediable tarde con la noche manchándome las manos:                  la estatura del árbol         desmorona en su sombra.             Naufragio, Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 2005.

gustavo lespada, argentina

interrogantes   qué hora es la que ahora no te encuentra? qué lugar será mundo sin tu abrazo? junto a qué cama quedarán mis sandalias interrogándome como dos huérfanas? y sobre qué respaldo yacerá mi saco?   acaso no percibes lo eterno de tu no?   ignoras la jauría que me abruma mendigando tu aliento? / no ves que ya no llueve? es que no te das cuenta que definitivamente ya no llueve? (cae agua a veces / pero llover no llueve).   cómo puedes girar la llave del otro lado? / cómo abres la mano y me dejas caer como si fuera un manojo de llaves? / con qué premura has de llenar el hueco? / pegarás un recorte de diario / una fotografía vieja en la página en blanco? qué húmedo vértigo te subirá a la cara al asomarte en el brocal del pozo donde echaste mis manos?   por qué toda pregunta es una ausencia?   y cuándo sea silencio / cantarás bailarás sola? / cómo harás la mudanza para no ver mis versos? / cómo te irás callando de mi voz / con qué voces? y cuándo te desveles cuándo pendan tus velas en medio de la noche / bajo una calma chicha? / y cuándo te despiertes en la mitad del día? y cuándo siempre siempre sea atardecer / domingo? y cuándo nada tengas / es decir seas vos misma? Naufragio, Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 2005.

gustavo lespada, argentina

Gustavo Lespada, docente e investigador de Literatura Latinoamericana en la Universidad de Buenos Aires, ha publicado diversos artículos y estudios en ediciones colectivas y revistas especializadas de Uruguay, Argentina, México y EEUU, además de los siguientes libros: Naufragio, Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 2005, Esa promiscua escritura, Córdoba, Editorial Alción, 2002, Hilo de Ariadna, Buenos Aires, Ediciones Último Reino, 1999, y fue co-editor de Suspender toda certeza, (antología crítica de Noé Jitrik), Buenos Aires, Editorial Biblos, 1997. Premio “Juan Rulfo” (categoría Ensayo literario), Radio France Internationale, Colección Archivos – Unesco, París, diciembre de 2003. 2° premio de la Academia Nacional de Letras del Uruguay en el Concurso "A 50 años de Nadie encendía las lámparas de Felisberto Hernández", Montevideo, diciembre de 1997. Finalista del Premio Continentes 2004 de Poesía, “País de las nubes”, México, diciembre de 2004.

gustavo lespada, argentina

naufragio a dúo       es posible, Stéphane, que                                          un golpe de dados                                                     jamás                                            ni aunque se lance en       circunstancias eternas             desde el fondo de un naufragio                                                        abolirá                               el azar     es posible, dado que hay infinito que un veneno te salve                                   o un naufragio                                                        te arroje                                                                     en tierra firme                                                                     es posible pero         más allá de la cabeza inútil sólo un golpe de dados disuelve la realidad grumosa                               halla el canal del río suspende la emisión del pensamiento                                                        que la encuentre o la roce siembra umbrales o embriones                                                 de escritura                                        que fluye se abre en delta                                                                                 hunde el remo en la cifra en el barro del fondo                                arrojando la jugada implacable                                                                                 en terciopelo ajado   una constelación               subvierte               su luna temblorosa               su dejarse mojar por las palabras               su sonámbulo andar sobre mis sueños                                         su torsión de sirena                                           mueve el mundo                                              con la fuerza                                                                  del peso de                                                                                    la pluma        mientras el casco                                       de una embarcación                                  inclinada de un costado al otro                                                                                   deriva escora la dama de la noche insomne                                evaporada en brumas                                                             renunciando al vacío de la matriz                                                                                                      esgrime la razón del relámpago                                   la urgencia del encuentro                                                                         el golpe                                                                                      el ala el vuelo                                    la partida                  que impone                                     una frontera al infinito   cubre           el Abismo                            de esta conflagración                                                              locura                                                                        sin navío     dios o demonio inmemorial                                              nacido                                                       de un juego                                                   de un retazo sumerge todo escollo lleva la calma al mar con sus profundidades promisorias con sus silentes simas con sus algas   en tanto es posible que empuñando el timón                         del horizonte unánime el azar continúe esforzándose afuera. Naufragio, Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 2005.

francisco azuela, mexico

ISFAHAN FRANCISCO AZUELA Poeta mexicano residente en Bolivia.   A Isfahan, Ispahán, antigua Aspadana, ciudad de grandes augurios.   Al Centro de Literatura Moderna de Irán, con afecto sin límites.     I   Mañana cuando nos vayamos en medio de los vientos que dejan hojas perdidas en el horizonte y un frío de espinas en el alba cruzando atardeceres, tú estarás allí sublime y espontánea en tus puentes del siglo diecisiete, río del norte Zaindeh Rud, puerta Alí-Kapu,   II Río y luz noche de los tiempos, si un día yo muriera en tu seno de mezquitas de oro y cementerio con mis ojos en la Masjid-i-Shah y en la Masjid-i-Shaikh-Lutfullah de azulejos y tejas persas, desearía reposar mis huellas y mi tiempo en tus orillas donde la alborada tiene un nombre verdadero, Alá y el canto de sus pájaros que no olvidan al mundo ni el sufrimiento de estas naciones sometidas al hambre, pena y lágrimas.   III Vi los ojos de Alá en el Corán su corazón en Irán, patria de amor, de esperanza y de sueños.   IV Isfahan, cubierta como un misterio en el manteau y el chador, cultivadora de algodón, seda y lana; brocados y alfombras como la de Ardabīl; tierra de metal que canta el santour en mazos de madera y el Xanê Keyqa, jardines donde habitan los ángeles; el Chihil Sutun cuarenta pilares donde duermen los siglos, lo mismo que en Shīrāz uvas, madera y plata, tumba de Hafiz y Sadi, mezquita Masjid-i-Jama cerca de Persépolis y Qom, Kum y Kom nueces y amapolas de cristal en la orilla del río y sus murallas   V Voy al encuentro de tus derviches monasterios tekkes y khanagahs, los que cantan su dirge zikr, los kadiris tristes aulladores de cantos, los comedores de vidrio y brasas calientes, tragadores de espadas, los de la orden mawlaw y mevlevi bailarines y giradores del poeta Jalal ad-Din Muhammad Din ar-Rumi, los qaladaríes vagabundos de vida y abandono.   Tu madrasa Shah Hussain, puente y arcos sobre el río Zaindeh Rud.   VI Negra memoria de los selyúcidas cruel Tamerlán duerme en Shimkent Kazajstán, mausoleo Gur-i Mir en Samarcanda.   VII Abbas I el Grande, sha Safawí de Irán tierra de arios, mecenas de las artes, uzbecos y otomanos hasta el Tigris y el Indo.   VIII Persia región de los Aquemenes Ciro el Grande, lago Urmia Orumiyeh, descendencia del río Nilo y el mar Rojo, triste batalla en Maratón y Salamina.   IX La memoria de la historia se estremece con los seléucidas y los sasánidas, ríos Éufrates y Tigris, heftalíes hunos blancos.   X Isfahan donde se da el otoño serenidad de agua que corre sangre azul de los árboles, canto interior de piedras preciosas almas en plenitud himno a la vida, ciudad hermana de las estrellas, horizonte que habito en mi retorno con al-Rahman misericordioso al-Rahim compasivo, Abd Allah, Abd al-Rahman, Abd al-Rahim y la kalam Allah, palabra de Dios en el centro rojo oscuro de mi corazón cuando nos hayamos ido al otro crepúsculo lámpara delgada de la primavera, color sensible del silencio.     La Paz, Bolivia, junio 30 de 2007.

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